Scorre il tempo

Impietoso scorre il tempo,
tra le rughe della notte
velata di striature chiare,
addolcite dal lume di luna,
nell’eterno vagare di pensieri
che, dal loro cardine più remoto,
mai possono scostarsi
più della fessura inquieta
di occhi socchiusi
sul mondo intero.

Impetuoso scorre il tempo
nell’intricato labirinto
delle mute domande,
inseguite da azzardate risposte,
che come ardite cime
si stagliano sull’orizzonte infinito
dei dubbi mai risolti.

Inesorabile scorre il tempo,
tra il vagito del primo
sofferto alito nel mondo
e l’ultimo faticoso espandersi
dei polmoni stanchi,
finché tutto tace
nella quiete assoluta
che lascia annichiliti,
impotenti spettatori
di ciò che chiamiamo vita.